Lorsque la chamane allumait le fusée, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La désir bleue naissait délicatement, de façon identique à un fée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque i… Read More

Lorsque la chamane allumait le gerbe, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La sentiment bleue naissait doucement, de façon identique à un disposition gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaqu… Read More

Lorsque la chamane allumait le bouquet, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La ardeur bleue naissait délicatement, comme un caractère gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lumiere, tout… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement vers son ateliers, son journal roulé sous le membre. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le marque des victimes changeait, mais l… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, perfectionnant chaque réverbère en une lumiere diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son atelier, un horloger travaillait à la éclairage tremblante d’une lampe à huile, abordant les engrenages enchanteurs d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais r�… Read More